Die Hill Country Hundred

Vor acht Monaten lief ich meinen ersten Halbmarathon.
Vor vier Monaten lief ich meinen ersten Marathon.
Vor einer Woche lief ich meine ersten 100 km.

Für mich geht es nicht so sehr um das Laufen an sich.

Ich betrachte mich nicht als Läufer.

Im Moment dient mir das Laufen als Gefäß, um die Lektionen auszuleben, die ich lernen möchte. Um die höhere Version meiner selbst zu erreichen, nach der ich mich sehne. Meine Läufe sind Ausdruck meiner Wahrheit, meiner Überzeugung, dass das Leben nur eine Anhäufung von Erfahrungen ist, und meines Wunsches, so viele davon wie möglich zu machen.

In gewisser Weise kommt für mich alles auf den Tod zurück. Ich frage mich: Was möchte ich tun, sehen und erleben, bevor ich sterbe? Welche Lektionen möchte ich lernen? Meine Antwort: die harten. Die Extremen. Diejenigen, mit denen man belohnt wird, wenn man es wagt, mit beiden Füßen hineinzuspringen. Diejenigen, die aus der perfekten Alchemie von Angst, Schmerz, Vertrauen, Wahnsinn und ein bisschen Kraut entstehen. Es ist ein Gleichgewicht. Es ist ein ständiger Test des Selbst, um die Extreme des Lebens zu erkunden. Lektionen, die nicht mit sofortiger Befriedigung belohnt werden. Unsere Gesellschaft legt keinen Wert auf diese hart geführten inneren Kämpfe. Und doch ist es genau das, wonach ich hungere.

Vor diesem 100 km-Lauf wusste ich, dass es eine Lektion gab, die ich lernen musste. Eine Reise, die ich antreten sollte. Ein Blick auf die Erleuchtung, die ich sehen sollte und die mich jetzt und lange nach meinem Ausscheiden aus diesem Leben beeinflussen würde. Ich plante den Hill Country Hundred mit der Absicht, dem Ruf zu folgen. Um die Erfahrung zu machen. Um mir selbst zu beweisen, dass ich es kann. Ich wollte mein Limit erreichen und es beobachten, während ich vorbeilief. Um zu inspirieren. Um durch mein eigenes Handeln etwas von der Vorstellung in die Wirklichkeit zu bringen.

Und so beschloss ich, dass 62 Meilen eine gute Möglichkeit wären, dies zu tun. Also stellte ich eine Woche vor dem Lauftermin eine Mannschaft, eine Strecke und einen Plan zusammen, um genau das zu tun. Am Samstag, dem 15. April, würde ich durch das Herz des Texas Hill Country laufen, von meiner Heimatstadt Dripping Springs nach Fredricksberg. Vorbei an bewirtschafteten Ranches, deren Kauf, Verkauf und Wiederkauf ich in meiner Kindheit miterlebt habe. Vorbei an hügeligen BlueBonnet-Feldern und der Straße, auf der ich aufgewachsen bin. An der Strecke, auf der ich morgens um 5 Uhr zum Footballtraining gerast bin. Und vorbei an dem Grundstück, auf dem ich den ganzen Sommer über in der texanischen Hitze Steine schaufelte, um ein wenig Geld für die Gründung meines Unternehmens zu sparen.

Ich habe eine Route quer durch meine Kindheit geplant. Was für eine Reise.

Und so lief es ab:

Meile 1-30: 'Der Aufstieg'

Die ersten dreißig waren einfach nur lustig. Ich befand mich im Rausch der Aufregung und die Realität der Erfahrung ging mir nicht mehr aus dem Kopf. Ich war begeistert, es wirklich zu tun. Ich dachte immer wieder darüber nach, dass wir das alles in einer Woche auf die Beine gestellt hatten, und wie verrückt das war.

Meile 30-38: 'Feuer'.

Dann wurde es richtig hart. Auf der physischen Seite wurde es wahnsinnig heiß. Auf dem Asphalt herrschten locker 100 Grad, und ich trug die texanische Sonne bis in die späten Nachmittagsstunden mit mir herum. Mental verarbeitete ich, dass ich bereits einen Marathon gelaufen war (mein längster Lauf bis zu diesem Zeitpunkt). Jeder Schritt, den ich machte, fügte den Kilometern hinzu, die über den weitesten Punkt hinausgingen, an den ich mich jemals körperlich herangewagt hatte. Der Zweifel beschloss, diese Meilen mit mir zu laufen. Er stellte mir Fragen und spielte Spiele mit mir. Wie wird mein Körper das aushalten? Auch der Schmerz beschloss, dass es an der Zeit war, an dieser Erfahrung teilzuhaben. Die Sache wurde ernst.

Mittagessen

Das Mittagessen war ein ganz eigenes Kapitel. Um ehrlich zu sein, ein verdammter Tiefpunkt.

Ich musste meine Körpertemperatur senken und entschied mich für eine kühle Dusche auf der Rückbank unseres Vans. Sofort geriet mein Körper in einen Schockzustand, und all die Ängste vor dem Versagen machten sich körperlich bemerkbar.

Ich war an einem Punkt, an dem ich das Gefühl hatte, keinen weiteren Schritt mehr machen zu können, und ich wusste, dass ich noch etwa zwanzig Meilen vor mir hatte. Ein verdammter Trip.

Der Körper krampfte, zitterte und verweigerte die Nahrungsaufnahme, ich hatte Angst.

Kapitulation Nummer eins. Vertrauen.

Ich hatte keine andere Wahl. Ich musste mich auf meine Freunde verlassen, damit sie mich wieder runterholen konnten. Und durch Vertrauen habe ich das geschafft. Sie halfen mir, an einen Punkt zu gelangen, an dem ich weitermachen konnte.

Gemeinsam waren WIR in der Lage, dies zu tun.

Meile 38 bis 52(ish): "Irgendwo zwischen Wahn und Erleuchtung".

Dies waren die Meilen nach dem Mittagessen bis zum Sonnenuntergang.

Die ersten paar Schritte nach dem Mittagessen waren ein Gefühl, das ich nie vergessen werde. Ein Gefühl, das so schön war, weil ich nicht dachte, dass ich es erreichen würde. Ich hätte nicht gedacht, dass ich in der Lage sein würde, diese Schritte zu machen.

Es war eine surreale Erfahrung, meinen Körper in einen Schockzustand zu versetzen, von diesem wiederbelebt zu werden und fünfzehn Minuten später wieder unter der Sonne zu stehen. Wieder auf den Beinen. Wieder laufen.

Ziemlich unwirklich.

In dieser Zeit gab es viel von dieser "Unwirklichkeit". Gefühle der Glückseligkeit, aber auch Gefühle der reinen Täuschung.

Und ich war da, rannte immer noch, während alles durch mich hindurchlief.

Kapitulation Nummer zwei.

Ungefähr Meile 52 bis 56: 'Sonnenuntergang'.

Der Sonnenuntergang brachte eine wechselnde Flut. Wie der Ozean bringt er die beste Brandung. Man wird hineingezogen, verzaubert von seiner Schönheit, gedemütigt von seiner Macht.

Euphorie.

Und dann geht die Sonne unter.

Es ist, als ob in dem Moment, in dem der letzte orangefarbene Feuerstreifen den Horizont verlässt, alle weg sind. Die Surfer sind aus dem Wasser. Die Beobachter sind zurück in ihren Autos. Und der Ozean wird plötzlich zu einem dunklen und unheimlichen Ort.

Der Sonnenuntergang über den sanften Hügeln fühlte sich genauso an. Als sie begann, tiefer in den Himmel zu sinken, bekam ich endlich die dringend benötigte Erleichterung von den mehr als sechs Stunden des 95-Grad-Wetters und den harten Strahlen, die auf meinen getoasteten Rücken trafen.

Der Himmel war ein Gemälde. Eines, das ich schon oft gesehen, aber noch nie so erlebt hatte wie dieses. Diesmal war ich ein Teil des Gemäldes. Ich bestand aus denselben Farben wie die Sonne, der Himmel, die Kühe, die Vögel und die Hügel.

Wir waren eins. Ich fühlte alles.

Und dann: Dunkelheit.

Es hat mich wirklich getroffen. Als ich meine Stirnlampe zum zweiten Mal an diesem Tag aufsetzte, war das ein mentaler Fick. Es hatte etwas mit der Erkenntnis zu tun, dass ich schon vor Sonnenaufgang gelaufen war und noch lange nach Sonnenuntergang laufen würde... Das war an und für sich schon eine große mentale Hürde für mich.

Ab Meile 57 - "Schmerz

Im Sinne einer psychedelischen Reise war dies mein Egotod des Laufs.

Alles, woran ich mich zum Trost festhalten konnte, löste sich einfach auf.

Es gab nichts, was mir Erleichterung verschaffen konnte.

Ich verlor die volle Kontrolle über meine Körperfunktionen. Ich habe die Kontrolle über meinen Verstand verloren.

Ich beobachtete, wie mein Scheinwerfer von einer Seite zur anderen schwankte, während ich durch diese Kilometer marschierte. Ich sah nur nach unten und beobachtete, wie sich der Asphalt wie ein Fließband unter meinen Beinen bewegte.

Die Scheinwerfer des Lieferwagens waren mein einziger Anhaltspunkt dafür, wo ich mich befand und was ich gerade tat. Alles schaltete sich ab, und jeder Schritt war ein quälender Schmerz von der Fußsohle über das Bein bis in den unteren Rücken.

Auf den letzten drei Meilen musste ich alle paar Minuten anhalten und pinkeln. Ich bin mir immer noch nicht ganz sicher, woran das lag. Mein Körper hat sich einfach abgeschaltet.

Und mein Ego stirbt.

Tot.

Und dann war die Ziellinie bittersüß.

Bittersüß, denn ein paar Kilometer vor dem Ziel spürte ich, wie ich aufgab und aufgab. Ich wusste, dass ich es nicht aus eigenem Antrieb bis zur Ziellinie geschafft hatte. Ja, ich war der Läufer, aber nur dank der Menschen, mit denen ich mich an diesem Tag umgab, konnte ich die letzten Kilometer zu Ende laufen. Das Ego starb, weil ich wusste, dass ich die Menschen um mich herum brauchte, ob ich sie nun wollte oder nicht. Ich war nur so stark wie die Menschen um mich herum.

Und das war's. Unterm Strich. Und das Ende von Teil eins. Die Hill Country Hundred.

Nach der Erfahrung, dem Lauf, muss ich zu der Lektion zurückkehren, die ich finden wollte. Habe ich sie gefunden? Habe ich gelernt, was ich wollte? Ich glaube ja.

Aber es ist eine lustige Sache mit dieser Art von Lektionen. Sie kommen und gehen nicht einfach. Sie sind kein Kästchen zum Ankreuzen oder etwas, das man seinem Lebenslauf hinzufügen kann. Der Wert liegt in der Lektion, die sich Ihnen als nächstes zeigt. Die nächste Erfahrung, die Sie mit dem Kopf nicken lässt. Der Strom von Gelegenheiten, Herausforderungen und Fragen wird ionisiert. Katalysiert. Durch Sie, für Sie.

Und so verbleibe ich nach meinem Lauf mit schönen Erinnerungen, einem neuen Bezugspunkt für meine eigene Grenze und diesen Fragen, die mir im Kopf herumschwirren:

Wie weit kann ich das noch treiben?

Was sind meine Grenzen?

Mache ich einen 100-Meilen-Lauf?

Mache ich ein 200-Meilen-Rennen?

Noch einmal: Wie weit kann ich das treiben?