Der Morgen ist wolkenverhangen und es liegt ein kalter Hauch in der Luft. Andres Kempel, ein Großwildjagd- und Angelführer, ist angekommen und bereitet unsere Pferde vor. Er ist ruhig und selbstbewusst, ein Mann der alten Schule. Wir beobachten ihn von der anderen Seite des Zauns aus, wie er mit den Sätteln hantiert, eine Zigarette im Mund balanciert und die Ausrüstung synchronisiert. Nach und nach wandern wir zu ihm und um ihn herum. Er lächelt schief und schüttelt unsere Hände. Eines ist plötzlich klar: Andres ist der Mann unter den Jungen.

Die Fahrt beginnt mit Hysterie. Wir lachen uns gegenseitig aus, während wir versuchen, uns auf den Rücken der Bestien zu setzen. Der Häuptling, der wohl einer der besten Skateboarder der Neuzeit ist und der alles außergewöhnlich gut kann, sieht schmerzhaft unbeholfen aus. Es ist, als würde man in einen Spiegel schauen, denn die meisten von uns befinden sich in der gleichen Lage. Im Gänsemarsch und manchmal auch in Gruppen reitend, steigen wir langsam auf die erste Hochebene. Die Estancia Rincon Grande ist praktisch von Nationalparks und Ranchland umgeben. In allen Richtungen gibt es nichts als Weiden, Berge und Flüsse. Wir sehen einen riesigen Kondor über eine Schlucht gleiten, der von der weitläufigen Kulisse wie ein Zwerg wirkt, obwohl seine Flügelspannweite etwa drei Meter zu betragen scheint. Der riesige Vogel huscht, treibt und taucht aus dem Blickfeld. Der Wind frischt auf. Es beginnt zu nieseln. Die Jacken werden bis zum Kinn zugezogen, die Hüte werden über die Augen gezogen. Es wird ein langer Tag werden.

Am späten Nachmittag erreicht unser Team das Valle Frizon. Wir schlängeln uns einen steilen Abhang hinunter, wo sich das Tal in grasbewachsene Ebenen öffnet. Es schneit jetzt. Weiße Flocken werden in Böen um uns herum gewirbelt. Wir halten langsam an und versammeln uns. Die Pferde schlurfen mit den Hufen über den harten Weg, schnauben und zeigen ihre Zähne, ihr Atem ist wie Rauch zu sehen. Wir reichen handgedrehte Zigaretten und eine Whiskeyflasche herum. Es werden nur wenige Worte gesprochen. Keiner will der Erste sein, der es zugibt... dann höre ich jemanden hinter zusammengebissenen Zähnen murmeln: "Es ist verdammt kalt".

Es ist schon spät, als wir das behelfsmäßige Jagdlager erreichen. Die Sonne, die wir nie gesehen haben, ist hinter den Bergen verschwunden. Es hat aufgehört zu schneien. Wir schlagen unsere Zelte auf und bereiten Etagenbetten in einer Hütte mit Lehmboden vor. Die Stimmung hebt sich, als wir ein Feuer entfachen und das Abendessen zubereiten. Morgen werden wir uns austoben, eine Schwitzhütte am Bach bauen, noch mehr Rotwein trinken und gerne im Schlaf Fleischwunden erleiden.