THE ARTIFACTS JOURNAL | BEAU FLEMISTER | 17. JANUAR 2019

Roarks Anleitung zum Tauschhandel

Zwei Geschichten, die zeigen, wie man seine Ziele erreichen kann, auch wenn die Chancen gegen einen stehen.

"Ich komme und bringe Geschenke"

Von Beau Flemister

Ich reise oft mit einer Schachtel Zigaretten. Ich rauche nicht. Überhaupt nicht, aber Sie würden sich wundern, wenn ein schroff aussehender Zollbeamter, der etwas gereizt wirkt, nur gereizt ist, weil er eine Zigarette braucht. Nennen Sie es Bestechung, nennen Sie es ein Geschenk, nennen Sie es Bakschisch oder einfach eine andere Art von Tauschhandel, aber ein kleines Friedensangebot kann inmitten von Nirgendwo viel bewirken.

Das habe ich gelernt, als ich meinen Reisepass in Pakistan verloren habe. Eigentlich gebe ich Fed-ex die Schuld. Aber um es kurz zu machen: Ich habe ein Fed-ex-Kurierbüro in Lahore beauftragt, meinen Pass an die indische Botschaft zu schicken, um ein Visum für die Wiedereinreise zu erhalten. Fed-ex sagte mir, ich solle in einer Woche wiederkommen, was ich auch tat, aber kein Pass in Sicht. Man kümmere sich noch darum, sagte man mir. Nachdem ich also die indische Botschaft (zweimal) aufgesucht hatte, um den Pass zu finden (ohne Erfolg), eine weitere Woche in der erdrückenden Hitze von 42 Grad Celsius (das sind 108 Grad Fahrenheit) und eine Stunde zu viel im einzigen Coffee Bean and Tea Leaf der Stadt verbracht hatte (wegen des A.C.), marschierte ich mit einem Rucksack in der Tasche zurück zum Fed-ex, um der Sache auf den Grund zu gehen. Wo ist der Manager, frage ich, und dann werde ich in ein Hinterzimmer geführt, wo man mir sagt, dass sie meinen Pass nicht haben. Ich biete ihm eine Zigarette an und sage ihm, dass die indische Botschaft auch keinen hat. Er nimmt meine Zigarette, zündet sie an und ich beobachte, wie sich seine Miene aufhellt. Er macht ein paar Anrufe: Sie hatten ihn die ganze Zeit, seit er von der Botschaft zurückkam. Der Umschlag war nur falsch nummeriert.

Natürlich muss ein kleines Geschenk nicht unbedingt in Form eines Krebsstäbchens kommen. Lernen Sie Ihr Publikum kennen. Ich bringe den Flugbegleitern auf Langstreckenflügen oft ein paar Tüten mit Premium-Müsli von Trader Joes mit. Ihre Antwort darauf? Normalerweise gibt es kostenlosen Alkohol, Essen, Unterhaltung und sogar einen Platz in der ersten Klasse, wenn nicht alle Plätze besetzt sind. In Sri Lanka habe ich einmal einen UNO-Offizier getroffen, von dem ich gehört hatte, dass er surft, und ihm eine zusätzliche Leash von mir mitgebracht. In Kuba gibt es keine Surfshops, also sind zusätzliches Wachs, Sonnencreme und andere nicht verfügbare Dinge auch ein guter Eisbrecher. Solche Dinge, aber selbst auf der einfachsten Ebene: ein echtes Lächeln mitzubringen, kann oft einige raue Kanten ausgleichen.

Oh, und was zum Teufel hatte ich in Pakistan zu suchen? Das ist eine Geschichte für ein anderes Mal...

"Der vergessene Archipel"

Von Nate Zoller

Auf dem Heimweg halten wir an der Victory Bar, einer lokalen Kneipe, in der Prinz William einst bis 3 Uhr morgens trank. Wir gehen hinein und sehen britische Flaggen an der Decke und das wöchentliche Dart-Turnier in vollem Gange. Jeden Montag treffen sich hier die besten Spieler aus den verschiedenen Pubs zum Kampf. Es scheint, als sei der Kneipensport (Dart, Billard und Trinken) die wichtigste Aktivität hier. An der Bar neben uns lehnt der lokale Radio-DJ Nick, der mit langen Haaren, engen Jeans und einer Lederjacke auffällt. "Wir haben einen Scheißdreck von Bäumen, und alle haben einen schlechten Kamm vom Wind." Als wir uns in der Bar umsehen, bemerken wir, dass alle Dosen Budweiser trinken. "Warum trinken alle Bud?", fragt Dylan. "Eine Dose Cola ist teurer als eine Dose Bier. Weil die Einfuhrsteuer so hoch ist, gibt es nicht viel Steuern auf Alkohol", lacht Nick. Wie sich herausstellt, kostet die Dose weniger als einen Dollar, und das Bier aus dem Zapfhahn war flach und zimmerwarm. In der Kneipe herrscht eine Stimmung wie auf einer Hausparty, denn alle kennen sich seit ihrer Kindheit. Das Verhältnis ist 5 Frauen zu 50 Männern.

Ben hatte sich mit einem Mann namens Chris Poole unterhalten, der angeblich zusammen mit seinem Vater eine eigene Insel vor der Küste besaß. Als er die Leute in der örtlichen Kneipe nach Chris fragte, zwitscherte einer: "Chris Poole? Der hat doch nicht mal ein Boot!" So wie diese Leute Chris betrachteten, hatte ich das Gefühl, dass er mehr wie wir ist als wie sie. Er ist nicht der Status Quo. Er ist ein Ausreißer. Vielleicht ist das der Grund, warum er eine Insel mit 4.600 Schafen und acht Meilen rauer Küste gekauft hat. Als wir Chris fragten, welche Art von Entschädigung er als Gegenleistung dafür verlangte, dass er uns auf seine Insel führte, antwortete er: "Bringen Sie ein paar Platten (24er Pack) Bud und ein Fass Öl, und wir sind bereit. Brennstoff für das Feuer und Brennstoff für die Männer." In den sechs Jahren, in denen er die Insel besitzt, hat er noch nie Gäste außerhalb der Familie mitgebracht, schon gar nicht eine Gruppe von Surfern aus Kalifornien. Als wir das RIB-Boot mit unserem Essen und Bier im provisorischen Hafen neben dem britischen Marinestützpunkt zusammenpacken, fragen wir Chris erneut nach einer Entschädigung. "Das Einzige, worum ich euch bitte, wenn ihr in die Welt hinausgeht, ist, dass ihr euch an uns erinnert." Seine Währung ist die Erfahrung, und das kommt an. Chris bringt seinen Vater Big Steve mit, einen Schafzüchter, der insgesamt drei Zähne hat, und seinen Schwager Stevie, der ein eigenes Boot hat, ständig einen Lutscher im Mund hat und genauso begeistert ist wie Parker, wenn er eine gute Welle sieht.

Wir hatten im Internet so gut wie nichts über Lively Island gefunden. Alles, was wir wissen, ist, dass sie direkt in der Brandungszone liegt. Eine halbstündige Bootsfahrt durch Buchten und vorbei an kleinen Inseln bringt uns dorthin und es ist dunkel und unheimlich, als wir gegen 16 Uhr ankommen. Das Meer ist ruhig in der Bucht, und man kann den Grund sehen, so klar ist es. Schafsschädel säumen das Ufer. Die vier Hunde springen aus dem Schlauchboot, schnappen sich einen Knochen und jagen sich gegenseitig wie wild um das Farmhaus. "Alles, was ich sehe, sind Schrotkugeln, Scheiße und Knochen. Das ist echt beschissen", meint Parker, als wir die Ausrüstung vom Boot zum Haus bringen. Als wir das alte Farmhaus aus dem 19. Jahrhundert betreten, hängt der Rauch des frisch angezündeten Holzofens in der Luft. Das Innere des Hauses fühlt sich seltsam russisch an, mit einem Hauch von Texas Chainsaw Massacre.

"Ich sehe nur Schrotkugeln, Scheiße und Knochen. Das ist beschissen", stellt Parker fest, als wir die Ausrüstung vom Boot zum Haus bringen.