REISE FÜRS LEBEN - TEIL ZWEI "HARD KNOCKS"
Eine Reise für ein ganzes Leben
Von Jeff Tresselt
(Januar'16 Puerto Escondido, Mexiko) Ein 14-jähriger Junge, der mit einer Machete ein steinhartes Stück knorrigen Treibholzes schnitzt - was kann da schon schiefgehen? Das sollte ich bald herausfinden, als ich im Café saß und einen ruhigen Moment mit meinem Nachmittagssmoothie genoss. Da kam mein Sohn Sandy mit einem besorgten Blick und hielt seine rechte Hand fest in sein Lieblings-T-Shirt gewickelt, das nun blutverschmiert war. Das kann nicht gut sein. Ein kurzer Check bestätigte, dass ein Besuch in der Notaufnahme für ein paar Stiche in unserer unmittelbaren Zukunft lag. Da das Krankenhaus am anderen Ende der Stadt liegt, schien ein Taxi die beste Option zu sein. Die Taxifahrer wissen, wie man sich im roten Meer des Verkehrs und im Labyrinth der Einbahnstraßen zurechtfindet, sind aber auch eine Fundgrube an Ortskenntnissen. Der Fahrer hatte Verständnis für unsere Situation und zeigte aufrichtiges Interesse daran, uns zu helfen. Er schlug vor, als Erstes die nächstgelegene Sanitätsklinik aufzusuchen, und versicherte mir, dass sie viel Erfahrung im Nähen von Wunden hätten. Eine gute Idee, dachte ich, schließlich waren wir in Puerto Escondido, dem heiligen Land der massiven Strandabbrüche. Ich nahm an, dass sie schon viele Leute genäht hatten, die sich losgerissen und aufgeschnitten hatten. Bis zu diesem Punkt liefen die Dinge gut. Wir kamen in einem ruhigen Moment an und wurden von einem freundlichen Sanitäter begrüßt, der uns helfen wollte. Sandy, dem Besuche in der Notaufnahme nicht fremd waren, kannte die Routine und saß stoisch auf der Liege mit seiner Hand im Waschbecken. Bei näherer Betrachtung, nachdem das Blut abgewaschen war, fragte ich mich, was das weiße, fadenförmige Stück war, das aus seinem Daumen baumelte. Ich konnte sehen, dass der Arzt besorgt war. Er machte mit der Betäubungsspritze weiter, um das Nähen vorzubereiten, hielt dann aber inne. "Ich denke, Sie sollten besser ins Krankenhaus fahren, um geröntgt zu werden und die Meinung eines Arztes einzuholen." Ich war dankbar für seine methodische Sorgfalt und seine Entscheidung, Sandy in eine geeignetere Einrichtung zu bringen. "Quanto le debo", fragte ich, als wir uns zum Aufbruch bereit machten. "Nein, Amigo, das, was ich getan habe, ist kostenlos, buena suerte".
Sandy, die zu diesem Zeitpunkt ziemlich blass aussah, war nicht daran interessiert, diese Erfahrung zu verlängern. Wir winkten ein anderes Taxi herbei. Es war spät am Abend, und die Vorstellung einer Nacht in einer überfüllten, chaotischen Notaufnahme ließ mich auf der Fahrt dorthin erschaudern. Mit positiven Gedanken wurden wir wieder freundlich und zuvorkommend empfangen. Trotz des großen Andrangs gelang es uns, ohne große Verzögerung in das Arztzimmer zu gelangen. Das Röntgenbild zeigte, dass alles an seinem Platz war, und so waren wir nach einer weiteren Reinigung, einer weiteren Spritze, einem Schnitt an der brenzligen Stelle, 3 inneren und 4 äußeren Stichen wieder draußen.
Die Kosten für die ganze Tortur, einschließlich einer 10-tägigen Dosis Antibiotika, Taxifahrten und einer coolen Erinnerungsnarbe, die man Freunden zu Hause zeigen kann, lagen unter 40 Dollar!
Das lateinamerikanische Gesundheitssystem!
(Juni'16 Lima, Peru) Es ist das "Ying-Yang-Ding", sagte mein Freund Angel, nachdem ich ihm erzählt hatte, was passiert war. Sandy und ich waren wieder auf dem Weg in den Süden, um zwei Stunden vor Lima einen Zwischenstopp zum Surfen einzulegen. In der Ecke der Bucht gab es eine saubere linke Welle, die von den Felsen abprallte und sich in den leeren Strand des kleinen Fischerdorfs Cerro Azul schälte. Wir hatten den Ort ganz für uns allein. Vor lauter Aufregung konnten wir gar nicht schnell genug rausfahren. In den nächsten Stunden surften wir und lachten, aber wie schnell sich die Dinge ändern können. Wir saßen zusammen in der Brandung und wollten noch eine Runde drehen und wiederholen, als Sandy auf dem Rücken der Welle zu verschwinden begann, während ich nach vorne schoss. Er schnappte sich meine Leash, um mich mitzunehmen. Das Brett hielt an, ich fuhr weiter, aber das Brett sprang zurück. "Dad, mein Gesicht!", kam der panische Schrei von hinten. Scheiße, das Blut lief ihm bereits über die Wange. Die Schiene hatte ihn direkt unter dem linken Auge erwischt. "Warum tue ich mir das immer an?", sagte er frustriert, während wir zum Strand paddelten.
Zurück am Auto, wo ich das Heldenfoto geschossen, einen Eisbeutel und eine große Mullbinde platziert hatte, versuchte ich, unsere Neoprenanzüge auszuziehen. "Es gibt bestimmt noch mehr Stiche", murmelte ich, während ich wahllos Bretter an den Gepäckträgern befestigte und die nasse Ausrüstung im Kofferraum verstaute. Sandy, der aussah, als hätte er einen rechten Haken von Tyson abbekommen, saß deprimiert da und wartete auf mich. Zu dieser Zeit kamen zwei Motorradpolizisten vorbei, die uns gerne in die örtliche Klinik begleiteten. Ok, vielleicht würde in diesem verschlafenen kleinen Pueblo an der zentralperuanischen Küste alles gut werden, und wir würden bald wieder am Strand liegen, den Sonnenuntergang beobachten und die Sache hinter uns lassen.... Wunschdenken.
Wir wurden in den Erste-Hilfe-Raum geführt, wo sich einige der diensthabenden Mitarbeiter versammelten, um einen Blick darauf zu werfen. Kein Scherz, gerade als Sandy sich hinsetzte, heulte eine ohrenbetäubende Sirene durch die ganze Einrichtung. Die gesamte Mannschaft drehte sich um und ging nach draußen. Wir standen unter Schock und fragten uns, was zum Teufel da los war. Sandy sah zu diesem Zeitpunkt noch schlimmer aus, er fühlte sich benommen und versuchte, sich die Ohren und die immer noch blutende Wunde zuzuhalten. Wir machten uns auf den Weg zu der sich sammelnden Menge. Es bedurfte mehrerer Versuche, einen der Mitarbeiter am Arm zu packen, um herauszufinden, was los war. Während die Sirene heulte, hatte Sandy in dem Durcheinander den Verstand verloren und schrie mir ins eine Ohr, ich solle etwas tun, während die Krankenschwester ins andere Ohr brüllte: Es ist eine Erdbebenübung, wir sind in einer Stunde oder so zurück, Sie können hier warten". Das war die surrealste Erfahrung, an die ich mich erinnern kann. Ich erwartete, dass Rod Serling aus der Twilight Zone jeden Moment auftauchen und die Szene erzählen würde. Zum Glück verstummte die Sirene, als sich alle von uns abwandten, um in die vorgesehene Evakuierungszone zu gehen. Wir müssen ein trauriges Bild abgegeben haben, als wir benommen und verwirrt dastanden und uns fragten, was wir als nächstes tun sollten.
Nachdem ich Sandy auf dem Beifahrersitz mit frischen Verbänden gesichert hatte, rief ich meinen Freund Mico an, den wir am Morgen in Punta Hermosa zurückgelassen hatten. "Du musst zurück nach Lima kommen, damit man sich richtig um sie kümmert", sagte er, bevor er mir den Weg zum Krankenhaus wies. Bei "zurück nach Lima" hatte er mich nicht mehr verstanden, und der Gedanke daran, wie ich mich in der Dunkelheit des spätabendlichen lateinamerikanischen Berufsverkehrs mit dem blutenden Gesicht meines Kindes durch das Gewirr schlängeln sollte, ließ mich durchdrehen. Als er mein Zögern und meine Besorgnis spürte, sagte er: "Ok, mach dir keine Sorgen, fahr einfach zu mir nach Hause, ich kümmere mich um den Rest." Wir fuhren die Küste hinauf, erleichtert, Hilfe und Orientierung zu haben, aber auch gestresst, weil wir wussten, dass wir noch mehrere Stunden von der benötigten Behandlung entfernt waren.
Ich traf Mico, einen klassischen Charakter, auf meiner ersten Reise nach Peru im Jahr '91. Er surfte in den späten 60er Jahren im Alter von 14 Jahren zum ersten Mal auf dem großen Pico Alto und hatte mehr als 20 Jahre in der Renn-/Rallyeauto-Szene gearbeitet. Konservatives Fahren lag nicht in seiner DNA. Einsteigen, anschnallen und festhalten. Die Hupe und das Gaspedal waren alles, was er in den nächsten 45 Minuten an Ausweichmanövern, Schlängeln und Einfädeln in das Chaos, das die Straßen von Lima am besten beschreibt, anfasste.
Mico, der froh war, heil angekommen zu sein und sich an seine Fersen geheftet hatte, navigierte uns dann durch das Labyrinth des Krankenhauses, so wie er es draußen auf den verrückten Straßen getan hatte. Sandy ließ sich auf das Wartebett fallen und erwartete tapfer die Untersuchungen, die Reinigung und die Nadeln in seinem Gesicht, die bald folgen sollten. Am Ende der Nacht, 6 Stunden nach dem Unfall, hatte ihn der plastische Chirurg mit 12 Stichen fachmännisch zugenäht.
Die Kosten für die ganze Tortur, einschließlich einer 10-tägigen Dosis Antibiotika und einer coolen Erinnerungsnarbe, die ich meinen Freunden zu Hause zeigen kann, betrugen etwa 300 Dollar.
Danke, Mico...
